Banco salumi.
Sabato mattina.
Fila infinita.
Numero eliminacode rotto da tre giorni e gente che litigava su chi fosse “il vero 47”.
Arriva lei.
Capello perfetto.
Occhiali sulla punta del naso.
Quella faccia da persona che se sbagli una virgola ti manda una PEC.
“Buongiorno, mi fa 100 grammi di prosciutto cotto?”
“Certo.”
Taglio.
Peso.
102 grammi.
Le mostro la bilancia.
“Va bene così?”
Lei si avvicina lentamente.
Guarda il display come un perito della scientifica.
“No. Gliene tolga due.”